Vivre en décalage horaire

Chaque jour, c’est la même chose : la vie avec sept heures de décalage horaire.

Quand 17h sonnent chez moi au Canada, il est minuit en France. Internet prend des allures de maison hantée, quelques fantômes insomniaques errent parfois, croisés au hasard d’un like ou d’un commentaire. Skype se vide soudainement, ceux qui restent n’éteignent pas leur ordinateur et les “tu es là?” restent muets. Je me retrouve alors plongée dans des heures de solitude.

A minuit, ou plus, je vais me coucher quand la France s’éveille. Cette amie qui poste chaque matin l’horoscope du journal gratuit en attendant son RER, prédisant une journée qui pour moi est toujours la veille, pas encore terminée. Les plaintes du matin, des trains, des embouteillages, de la tasse de café renversée, alors que l’horloge de ma nuit avance inexorablement. Lire des messages de bonne journée alors qu’il fait nuit noire dehors, sept heures moins loin.

Quelques heures de sommeil plus tard, de l’autre côté de l’Atlantique leur journée est à moitié commencée, emails et messages privés attendent que je les lise en prenant mon petit déjeuner. Interactions et échanges jusque 14h, 16h, un peu plus avec mes amies en Angleterre et Irlande, et puis on recommence. Bonne nuit à l’Europe, soirée canadienne.

C’est difficile de vivre avec sept heures de retard sur ses proches. On rate les bonnes nouvelles, aussi les mauvaises, les messages qui demandent quelque chose, les urgences, les catastrophes mondiales parfois. Traîner sur Skype en pyjama le dimanche matin, ou leur parler le soir juste avant qu’ils ne dorment, quand je suis bien habillée, entre deux classes et deux cafés. Avec certains c’est juste s’envoyer quelques messages hâtifs, à cause de la difficulté de fixer un rendez-vous, de trouver ce temps qui manque avalé par les fuseaux horaires.

Il est 17h30, dors bien Europe, à demain.