Je pleure toujours à la fin des séries.

C’est presque un secret parce que j’en parle pas souvent : j’adore les séries télé. J’en regarde des dizaines, depuis des années… j’ai commencé vers 12-13 ans avec la Trilogie du samedi.

Selon le site que j’utilise pour rester à jour, j’ai passé 3 mois devant la télévision et regardé 3000 épisodes… uniques – car j’ai probablement regardé les 144 épisodes de Buffy une dizaine de fois chacun.

Ce que je préfère, c’est rattraper les séries, enchaîner plusieurs saisons à la suite. Si la série est bonne, je suis incapable de regarder autre chose. J’ai donc fait des cauchemars de zombies à cause de Walking Dead, ai rêvé des Etats-Unis trop de fois, suis allée à Miami uniquement à cause de Dexter, ai presque envisagé de lire Games of Thrones.

Mon retard se compte en années, j’ai regardé Friends pour la toute première fois en 2011 (et quatre fois intégralement depuis, une fois par an). Hier soir, j’ai fini Gilmore Girls, avec pas mal de retard. J’avais une amie à la fac qui adorait cette série, toujours en fond sonore lorsqu’on allait chez elle. D’après ce que je voyais sur l’écran, je trouvais Rory gnangnan et Lorelai peu crédible dans son rôle de mère cool. Je ne voulais pas regarder à l’époque.

Et puis j’ai commencé récemment (merci Netflix) et avalé à la suite les sept saisons. Contre toute attente, ça m’a plu. Je suis un peu amoureuse de Luke, et la fin ne m’a pas déçue pour une fois. J’ai revécu mes années à enseigner dans une école de filles avec leur uniforme à carreaux, et bientôt je serai dans le Harvard/Yale australien, qui est juste de l’autre côté de la rue, les beaux bâtiments anciens en moins.

Dans un dernier épisode de série, il y a toujours plein de sous-entendus. Les au-revoirs des personnages sont tout autant destinés à leurs spectateurs. Et dire au-revoir, c’est quelque chose qui me parle… donc j’ai pleuré, un peu. Je pleure toujours à la fin des séries. Pas vous ?